Que lo que nuestra mente piensa es producto de lo que sabemos y elucubramos, pero que como todo depende del cristal con que se mire, entonces un ciego, tuerto, daltonico, ve una realidad que no es la realidad de cada uno de los demás que no tienen esos temas.
Que un sordo, un neurótico en grado extremo, un enfermo mental o físico, o sea cualquiera de nosotros, porque la salud 100 x 100 no existe, ve lo que quiere ver, lo que puede ver, pero no ve lo que hay detrás y alrededor y más.
Cuál es la Realidad?
Qué es la Ilusión?
Qué son la Realidad y la Ilusión juntas?
HOMBRE QUE MIRA SIN SUS ANTEOJOS
En este instante el mundo es apenas
un vitral confuso
los colores se invaden unos a otros
y las fronteras entre cosa y cosa
entre tierra y cielo
entre árbol y pájaro
están deshilachadas e indecisas
el futuro es así un caleidoscopio de dudas
y al menor movimiento el lindo pronóstico
se vuelve mal agüero
los verdugos se agrandan hasta parecer
invencibles y sólidos
y para mí que no soy lázaro
la derrota oprime como un sudario
las buenas mujeres de esta vida
se yuxtaponen se solapan se entremezclan
la que apostó su corazón a quererme
con una fidelidad abrumadora
la que me marcó a fuego
en la cavernamparo de su sexo
la que fue cómplice de mi silencio
y comprendía como los ángeles
la que imprevistamente me dio una mano
en la sombra y después la otra mano
la que me rindió con un solo argumento de sus ojos
pero se replegó sincera en la amistad
la que descubrió en mí lo mejor de mí mismo
y linda y tierna y buena amó mi amor
los paisajes y las esquinas
los horizontes y las catedrales
que fui coleccionando
a través de los años y los engaños
se confunden en una guía de turismo presuntuoso
de fábula a narrar a los amigos
y en ese delirio de vanidades y nostalgias
es dificil saber qué es monasterio y qué blasfemia
qué es van gogh y qué arenques ahumados
qué es mosaico y qué agua sucia veneciana
qué es aconcagua y qué es callampa
también los prójimos se arraciman
crápulas y benditos
santos e indiferentes y traidores
e inscriben en mi infancia personal
tantas frustraciones y rencores
que no puedo distinguir claramente
la luna del río
ni la paja del grano
pero llega el momento en que uno recupera
al fin sus anteojos
y de inmediato el mundo adquiere
una tolerable nitidez
el futuro luce entonces arduo
pero también radiante
los verdugos se empequeñecen hasta
recuperar su condición de cucarachas
de todas las mujeres una de ellas
da un paso al frente
y se desprende de las otras
que sin embargo no se esfuman
de las ciudades viajadas surgen
con fervor y claridad
cuatro o cinco rostros decisivos
que casi nunca son grandilocuentes
cierta niña jugando con su perro
en una calle desierta de ginebra
un sabio negro de alabama que explicaba
por qué su piel era absolutamente blanca
ella fitzgerald cantando
ante una platea casi vacía
en un teatro malamuerte de florencia
y el guajiro de oriente
que dijo tener un portocarrero
y era una lata de galletitas
diseñada por el pintor
del racimo de prójimos puedo extraer
sin dificultades
una larga noche paterna una postrera charla
síntesis de vida
con la muerte rondando en el pasillo
el veterano que trasmitía
sin egoísmo y sin fruición
algunas de sus claves de sensible
el compañero que pensó largamente en la celda
y sufrió largamente en el cepo
y no delató a nadie
el hombre político que en un acto
de incalculable amor
dijo a un millón de pueblo la culpa es mía
y el pueblo empezó a susurrar fidel fidel
y el susurro se convirtió en ola clamorosa
que lo abrazó y lo sigue abrazando todavía
la gente la pura gente
la cojonuda gente a la orientala
que en la avenida gritó tiranos temblad
hasta que llegó al mismísimo
temblor del tirano
y la muchacha y el muchacho desconocidos
que se desprendieron un poco de sí mismos
para tender sus manos y decirme
adelante y valor
decididamente
no voy a perder más mis anteojos
por un imperdonable desenfoque
puede uno cometer gravísimos errores.
un vitral confuso
los colores se invaden unos a otros
y las fronteras entre cosa y cosa
entre tierra y cielo
entre árbol y pájaro
están deshilachadas e indecisas
el futuro es así un caleidoscopio de dudas
y al menor movimiento el lindo pronóstico
se vuelve mal agüero
los verdugos se agrandan hasta parecer
invencibles y sólidos
y para mí que no soy lázaro
la derrota oprime como un sudario
las buenas mujeres de esta vida
se yuxtaponen se solapan se entremezclan
la que apostó su corazón a quererme
con una fidelidad abrumadora
la que me marcó a fuego
en la cavernamparo de su sexo
la que fue cómplice de mi silencio
y comprendía como los ángeles
la que imprevistamente me dio una mano
en la sombra y después la otra mano
la que me rindió con un solo argumento de sus ojos
pero se replegó sincera en la amistad
la que descubrió en mí lo mejor de mí mismo
y linda y tierna y buena amó mi amor
los paisajes y las esquinas
los horizontes y las catedrales
que fui coleccionando
a través de los años y los engaños
se confunden en una guía de turismo presuntuoso
de fábula a narrar a los amigos
y en ese delirio de vanidades y nostalgias
es dificil saber qué es monasterio y qué blasfemia
qué es van gogh y qué arenques ahumados
qué es mosaico y qué agua sucia veneciana
qué es aconcagua y qué es callampa
también los prójimos se arraciman
crápulas y benditos
santos e indiferentes y traidores
e inscriben en mi infancia personal
tantas frustraciones y rencores
que no puedo distinguir claramente
la luna del río
ni la paja del grano
pero llega el momento en que uno recupera
al fin sus anteojos
y de inmediato el mundo adquiere
una tolerable nitidez
el futuro luce entonces arduo
pero también radiante
los verdugos se empequeñecen hasta
recuperar su condición de cucarachas
de todas las mujeres una de ellas
da un paso al frente
y se desprende de las otras
que sin embargo no se esfuman
de las ciudades viajadas surgen
con fervor y claridad
cuatro o cinco rostros decisivos
que casi nunca son grandilocuentes
cierta niña jugando con su perro
en una calle desierta de ginebra
un sabio negro de alabama que explicaba
por qué su piel era absolutamente blanca
ella fitzgerald cantando
ante una platea casi vacía
en un teatro malamuerte de florencia
y el guajiro de oriente
que dijo tener un portocarrero
y era una lata de galletitas
diseñada por el pintor
del racimo de prójimos puedo extraer
sin dificultades
una larga noche paterna una postrera charla
síntesis de vida
con la muerte rondando en el pasillo
el veterano que trasmitía
sin egoísmo y sin fruición
algunas de sus claves de sensible
el compañero que pensó largamente en la celda
y sufrió largamente en el cepo
y no delató a nadie
el hombre político que en un acto
de incalculable amor
dijo a un millón de pueblo la culpa es mía
y el pueblo empezó a susurrar fidel fidel
y el susurro se convirtió en ola clamorosa
que lo abrazó y lo sigue abrazando todavía
la gente la pura gente
la cojonuda gente a la orientala
que en la avenida gritó tiranos temblad
hasta que llegó al mismísimo
temblor del tirano
y la muchacha y el muchacho desconocidos
que se desprendieron un poco de sí mismos
para tender sus manos y decirme
adelante y valor
decididamente
no voy a perder más mis anteojos
por un imperdonable desenfoque
puede uno cometer gravísimos errores.
Mario Benedetti
9 comentarios:
Gracias, por un lado, por compartir a Benedetti.
Por el otro... para mí la realidad y la ilusión juntas somos cada uno de nosotros, con nuestras individuales realidades y nuestras individuales ilusiones. Millones de realidades y millones de ilusiones, tantas como seres.
Abrazo, Ma Cristina.
Almita.
Comparto Almita, todo viene en el mismo combo entonces...
Y gracias a vos por pasar y comentar.
Benedetti fue y será un compañero que muchas veces me hace ver la realidad que por mí misma no puedo.
Un abrazo a vos también.
Hace rato que estoy empantanado en la misma pregunta.Y mientras ensayo algunas respuestas,pienso en otras cosas y otras preguntas.
Llegaremos a atisbar siquiera la respuesta posible?
Gracias Moscón por estar aquí presente.
Esta sí es una realidad.
Y sin embargo...
gracias Maria Cristina, Benedetti un tipo que admire desde siemrpe. De ese libro un Poemoa me quedó grabado, lo lei en 1975. Hombre que mira al tira que lo sigue.
Lo debes tener grabado vos tambien. Ya uno de los dos (vos o yo los va a postear. Cuando tuve un entripado con alguien, le dedique ese Poema en lugar de putearlo.
Abrazo, y gracias por Benedetti
yo medio tengo contestada esa pregunta, provisionalmente. La realidad esta perdida. Hay construcciones colectivas que le otorgan sentido y tal como lo expresa maravillosamente el poema de Benedetti tambien hay miradas personales y significados personales. Ni siquiera me interesa construir una realidad que medie en todos esos significados, Como está perdida la realidad, apuesto a la honestidad en la mirada, al que dice oh, el rey esta desnudo o tal vez a (cada tanto) tener la rebelion Pizarnik, esa que decia que había que mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos.
ey, me mandó a esta casa Miguel de Boedo ¿no digo yo que los blogueros somos una runfla de poetas que nos leemos entre nosotros?
SoydeBoedo:
Sí, lo tengo grabado, y cuando veía en aquella o en esta época a cualquier tira, me viene a la memoria:
"...pero es ahí donde perdés la pista
es ahí donde vamos a joderte
señor molusco caballero lapa".
Publicalo vos con alguna música que sabés que representa al paisito como dicen los uruguayos.
Será un post de antología.
Gracias por pasar. Un abrazo.
Nilda:
Sí.Apostemos a la percepción que vamos teniendo cada día.A la mirada clara y honesta y solidaria.
Sólo que yo quisiera poseer alas para tomar distancia y ver desde lejos todo el conjunto y poder decir:
ah! es esto!.
No siempre, claro, sólo a veces, especialmente cuando el desconcierto de lo que sucede me deja tambaleando como un trompo.
Gracias por pasar y comentar.
Gracias a SoydeBoedo por recomendar. Un amigo.
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